Sturmzeit.
In flammendem rot.
Keuchender Herzschlag. In Moll.
Zitternd zwischen Himmel und Hölle.
Warten auf den nächsten warmen Schlag.
Strecken nach dem nächsten Schmerz,
der sich so sehnsüchtig schauernd
heiß in die hungrige Seele gräbt.
Flugzeit. So tief.
In rot.